Нормальные люди не пишут стихов,
Не бьются за званье «поэта»,
Не станут и рифму на слово «любовь»
Искать по всему интернету.
Им ночью не нужен тетрадный листок,
Дрожать в нетерпенье не будут:
- Скорее, скорей записать пару строк,
А то до утра позабуду!
Вздыхают родные: - Ну, что за дела?
Закончится скоро терпенье:
И кашу спалила, и чай пролила –
Опять ты в своём «измеренье»!
В своих притязаниях правы они,
Кому же понравится это?
В плену у стихов я и ночи, и дни,
Хотя не считаюсь поэтом.
Свой завтрак, и ужин отдам я врагу,
И даже (частично) зарплату,
Но бросить писать, ну, никак не могу –
Наверно, болею, ребята…