Вот исписался карандаш...
Уж никому не нужен,
Его судьбы сверкнул палаш
И жар в груди остужен.
Зачем же жребий был таков,
Что быстро он исписан,
Что записал так мало слов,
Так мало умных мыслей?
Ему б еще писать, черкать,
Следить за мыслей ходом,
Но силы начали сдавать,
Изгрызен он, обглодан.
Оструган он до позвонков,
До сердца и до почек.
О, карандаш- отец основ
Всех запятых и точек!
В расцвете сил, во цвете лет...
Так мало сделано... Задумано так много!
Вот среди нас, его уж нет,
Осталась лишь его дорога...