Свалить бы с этой планеты,
Отбитым куском голограммы.
Воскреснуть каким-нибудь утром,
Где в телеке три программы.
И сидя на краешке крыши,
Поехавшей от наслажденья.
Задумать все то,что напишешь,
Влюбившись в свое вдохновенье.
Каким-нибудь летом тягучим,
По пыльной шагать дорожке.
Чтоб были дожди и тучи,
И Солнце и ночь немножко.
Залечь бы на пыльном сене,
Смотреть как играет лучик,
На синей от грусти вене,
И думать,что будешь лучше.
Году эдак в восемдестьпятом,
Беспечном и гулком от звука,
Свалить бы с планеты проклятой,
Свалиться с затертого круга.
И все впереди и нескоро,
И все неспеша,понарошку.
Но утром увозят на скорой,
Мечту,словно дохлую кошку.
Табло на часах электронных,
Считает секунды неслышно.
Я помню людей огромных,
И то,что тут с ними вышло.
Кусок голограммы отбитый,
Хранит себе всю картину.
Не спится от жизни сытой,
Космическому кретину.