У них были лица, как у людей,
они говорили, как люди...
/Пополь-Вух.1,2./*
я стихов не пишу, я с натугой тяну
раскаленные гвозди из сердца и черепа
и пока их в блокнот не вобью, не усну,
как поддатый студент над страницей учебника.
что мне хищные жала балдежных шприцов,
насосавших из ампул лихие видения!
в жутких снах не увидеть, как корчит лицо
пригвожденное к плахе листа откровение.
я читаю в глазах незнакомых мне лиц
страх и сам сатанею от этого!
вижу землю в уродливых шрамах границ,
вижу небо, которому всё фиолетово.
может я этот грёбанный средний шестой
статистически выявленный недоносочек?
зачинали меня за стакан, под кустом
и в подъезде, за пару дешевых обносочек,
я возрос на дрожжах узаконенной лжи,
воспитанием улица впрок обеспечила,
научила тащить то, что плохо лежит,
показала, как грамотно врезать по печени –
не за страх, не за грош – за худое словцо –
веселись, упыри, братовья - полуночники!
я был тем прыщеватым скромнягой – юнцом,
что собакам от скуки ломал позвоночники.
ни святых, ни крутых! никого, ничего,
перед чем бы снял шляпу и встал на колени я!
стал я язвенной совестью как своего,
так и старшего, чуждого мне поколения.
это я был тем черствым приютским куском,
что застрял благодарностью в горле родителя,
это я, по седой голове молотком,
звезданув, рвал награды с парадного кителя,
бил живых, на могилах убитых плясал,
гадил, пачкал, топтал, разрушал и насиловал…
это если один я - трусливый шакал,
если в стае – ого! - уебенная сила я!
покарай же, Господь, хоть меня за грехи,
собираясь мерзавцам воздать отпущение.
будь я проклят за них! и за эти стихи.
и за то, что таким существует прощение...
* Пополь-Вух - священная книга народа Гватемалы.