Нечаянно ровесников старше,
Взгляд недоверчниво-смелый,
Курить стал естественно раньше,
Иначе б – полопались нервы.
Ведь он совсем ещё отрок,
Живущий по правилам улиц.
Прохожим же кажется – робок…
«Вы б сами в дерьмо окунулись?!»
На редкие чьи-то вопросы
Мальчишка шепнёт осторожно:
«Батяню забили матросы,
А мамку найти не возможно…»
Встаёт вновь извечный вопрос:
Найдётся ль такой виноватый,
Кто смог бы, начнись вдруг вопрос,
Вину взять, не начав дебаты.
Кто смог бы ребёнка умыть,
Одеть, накормить, окружая заботой,
Взамен ничего не просить,
Не боясь среди прочих прослыть идиотом…
Мальчишка ж таким не родился,
Его, как по капле, подтачивал мир.
Он так и курить, и красть научился,
И город его как угодно кроил.
За малую детскую душу
Молитвы никто не прочтёт…
Идут мимо люди, не слушая
Того, кто в коробке живёт.
Но только на грешной земле
Узнать никому не дано,
О чём мечтает во сне
Ребёнок, упавший на «дно».
Под вечер под старым мостом,
Забившись в родную коробку,
Мальчишка забудется сном…
Подобно бездомному волку…
И резко вздымаются плечи…
Дорожки от слёз на щеках…
И сон его снова калечит…
Квадратик бумаги в руках…
Бездомный, потерянный мальчик,
Отнюдь не дурной, а упрямый…
Ребёнок, не знавший удачи…
В руках фотография мамы…
4 мая 2014 г.