Уходят маршем наши ветераны
Уже не на Берлин, другой дорогой.
Их не сломили ни война, ни раны,
Хотя осталось воинов немного.
Их косят пулеметы безразличий,
Гранаты пенсий, цен орудья,
Чиновники без знаков и различий,
И нет уж сил на эти доты грудью.
Раз в год пройтись под тяжестью наград,
Нести их с неукраденною болью
И вспоминать штрафбат, потом санбат
C прощальной легкой грустью и любовью.
Они печатают, как могут, шаг
Уже немногочисленным отрядом.
Тех никакой сломить не может враг,
Кто в сорок первом шел на смерть парадом.