Как тихо. Горделивых бесов
стенанья стихли в глубине.
Любим. Соленая завеса
туманом стелется во мне.
О, подлинность! Слова, как капли,
у мысли зреют на коре,
таясь, как средь листвы орех
и плавная походка цапли.
***
Наедине с душой незащищенной,
подхваченной любовью разделенной,
как странники – кричащей птицей Рух.
Слова, как кисловатые крупицы,
из сыворотки чувства отделиться
не могут. Это время или рок
их снова выжмет в сгустки влажных строк?