Какое адово исчадье
стон изувеченной тетради
из ночи в ночь велит мне слушать?
Уж из растерзанной подушки
к ресницам влажным пух и перья
прилипли... И кому теперь я,
и что пытаюсь доказать?
Как стонет рваная тетрадь!
И каждый ЛИСТ - на разный голос...
Патрон один, жаль только - холост.
И страх не холодит висок...
Нет смысла нажимать курок.
Так что осталось? - Бить ТАРЕЛКИ?
Как примитивно и так... мелко.
Обрывки сжечь, спалить мосты,
Прервав заклятье темноты?
Иль пусть костёр всё подытожит
на ПЛОЩАДИ...
Как больно, Боже...