Тихо клёкает внутри, вяло булькает
в неохотном движении жижа,
по сосудистым переулкам
протекая то выше, то ниже
перепутанными магистралями:
по прямой, по косой, закоулками,
лишь в одном перекрёстке центральном
ускоряясь биением гулким.
Капиллярными тротуарами,
аортальным проспектом,
и венозными руслами
жизнь пульсирует цвета алого,
и когда нам бывает грустно
не бежит, не идёт - спотыкается,
застывая под звуки скерцо ...
Клёкать, булькать не получается,
если биться не хочет сердце.