В тесноте своих мысленных уз,
Спрятав тонны бессмысленных фраз,
Посреди многочисленных муз,
Льются рифмы уже в сотый раз.
Я не знаю, зачем я пишу,
Весь тот бред, что читаю лишь сам,
Весь тот мусор, что в текст выношу,
Весь тот мысленный думанный спам.
Я бывает, сижу в тишине,
Тишине своих собственных проз,
Мысли тянутся словно извне,
Сотни творческих радужных доз.
Почему я пишу лишь про боль?
Я не знаю, так проще писать,
Я из тех, кто не делит на ноль,
Но пытается ноль посчитать.
Сердца стук разобьет эту тишь,
Словно клавиши стуку вторя,
И когда ты, свернувшись, сопишь,
Мой разум пылает, творя.