* * *
В меня стреляли на войне,
когда в сердца врывались пули,
как пчёлы бешеные в улья,
разбуженные по весне.
Меня сжигали на кострах,
что в небо вознесли Хатыни.
Святее вознесенья ныне
не знаю и жесточе плах.
Меня кололи в том бою,
где у пехоты только песня –
нет ни штыка, ни пули.
Если б…
И это я ещё пою.
И это я с передовой
строчу письмо из пулемёта
о том, что вечно я живой
и по весне тону в болотах,
вгрызаюсь в мёрзлый грунт зимой,
а летом я пророс травою…
И мне так хочется домой
седеть с моей седой вдовою.
Мой дух из труб печных дымит.
Мой чёрный номер на запястье.
И у меня звезда горит
шестиконечная на счастье…
Меня…
В меня…
Во мне…
и мой…
Война в окно убитой птицей.
Я разминулась с той войной –
мне позже повезло родиться.
Но это было всё со мной.