Говорят, что война отгремела давно,
И воронки в земле не найти, не сыскать.
А в глазах до сих пор временами темно,
А в душе до сих пор временами тоска.
Для меня каждый год обострением – май.
День Победы – как шрам под лопаткой – болит.
Я войну никогда не видала сама:
Как срывали снаряды одежду с земли,
Как она засыпала собой блиндажи,
Разметала, как кукол, людские тела.
Почему я опять это вижу, скажи?
Я, наверное, так в прошлый раз умерла...
Не бывает так больно без веских причин:
Слышу взрыв, и опять привкус крови во рту.
Мне не дышится – больно, хоть криком кричи –
Я шепчу, что дойду… Но уже не дойду.
До Победы. До дома. До мамы с отцом.
Я до брата дойду – он погиб по весне.
До тебя. Ты еще подарил мне кольцо…
А потом на могилу твою выпал снег.
Смерть чужая – страшнее своей… Я с тобой.
Посмотри: даже небо от взрывов дрожит.
Где-то там, на земле, продолжается бой.
Но придёт День Победы… Так будет, скажи?
Говорят, что война отгремела давно,
Что она не слышна и уже не видна...
Если всё это – правда, то есть одно «но»:
Почему мне так больно её вспоминать?
7 мая 2014 г.