довольствуясь несовершенством
пейзажей городских трясин,
я еду призрачным пришельцем
в маршрутном маленьком такси,
я жадно, рьяно пялюсь в окна,
как ни изучены пути:
вот небо под дождями мокнет,
вот солнце рвется сквозь дожди,
вот вечереет потихоньку,
вот улицы пустей и злей.
так жизнь - по кругу - грубо, звонко
летит в однообразьи дней,
не доезжая до конечной.
заветной. страшной. нутряной.
она, конечная, есть вечность,
что не сравнима ни с одной
мелькнувшей внешней остановкой.
уже и пусто и темно.
я жду конечную. и только
с предчувствием гляжу в окно.