Твой портрет
Смотрю на фото. Семь десятков лет,
но карточка свежа, не пожелтела.
Хоть время пощадило твой портрет,
но самого тебя война не пожалела.
Мы были одноклассники тогда,
но я не смог в свои дурные годы
в товарище по парте угадать,
что он - совсем особенной породы.
И лишь теперь, уже на склоне лет,
годами хоть немного умудрённый,
я понял вдруг, вглядевшись в твой портрет,
кем стал бы ты, от смерти сохранённый.
Остался б жив – ты был бы музыкант.
Художник, литератор…Может статься,
объединив старанье и талант,
ты смог бы с прадедом своим сравняться.
А нынче…Где твой путь был завершён?
В каких краях искать твоё надгробье?
Лежишь в земле, иль взрывом разметён?
Под Курском, в Сталинграде, в Подмосковье?
Меня евгеником сочтут иль подлецом,
и обвинят в пренебреженье к массам,
но верю: из людей с таким лицом
преступно делать пушечное мясо.
Что ж, умников из списков исключить?
Я промолчу, не доходя до драки,
но вы попробуйте вообразить
бойца Эйнштейна в штыковой атаке!
Ведь если б, как других, его призвать,
послать под пули на передовую –
кто знает, сколько нам пришлось бы ждать,
чтоб новый гений мысль родил живую.
А я себя виню, что я – живу…
Но кто с войны вернулся финалистом-
не он,а Бог решил его судьбу,
или Случайность – скажут атеисты.
И я тебе завидую в одном:
ты юношей всем будешь вспоминаться.
Я в девяносто – старше с каждым днём,
тебе же вечно будет восемнадцать…
_______________________________ 05.2014