Взрыв... И земля, словно, живая,
Прошла волною под бойцом.
Так вот она, война, какая…
И он уткнулся в грязь лицом.
Он вспомнил маму и сестрёнку,
Девчонку, что недолюбил.
Друзей, родимую сторонку,
И как на фронт он уходил…
А уходил он добровольцем,
Не ведая, «Что есть - война?!»
Ведь был мальчишка комсомольцем.
И помощи ждала страна.
А по спине бойца нещадно,
Куски земли прошлись, как град.
И ртом, глотая воздух жадно,
Он произнёс: « Живой…, солдат!»
То было первым из крещений,
Где прикасалась смерть рукой.
Он видел на полях сражений.
Смерть исполняла танец свой.
И не было мрачней закатов,
Для тех солдат, кто с честью пал,
Где заглушая гул снарядов,
От боли раненый кричал.
И на фронтах, как опахалом,
Смеясь, "безносая", в лицо,
Кровавою косой махала,
Сметая, взрослых и юнцов.
А он шагал по полю брани,
Бежал, ложился, вновь вставал.
Не думал он в тот миг о званьях,
И о наградах не мечтал.
Дошёл мальчишка до Берлина,
И на Рейхстаге написал:
«Мама, встречай своего сына, -
Я с честью дом наш защищал..."