Вероника вчера умерла. всё бросала взгляды счастливые сквозь решётку окна в небеса. всё считала минуты, кого-то ждала. стыло. горкло. четвертая чашка холодного кофе… за забором рыдает облезлая кошка - люди, слышите, Вероника вчера… от простуды.
не верьте! это рассудок.
где-то нашёптано, напророчено ждать своё счастье в длиннющей очереди. у некоторых, это знаете ли как-то случается - герои, поэмы… она опять улыбается. ей верили доктора. днём она маялась, ночью умела мечтать у высоких открытых окон, рисовать пронзительно…
как же так, Вероника?