Звуки колокола над Бахчисараем.
Словно приоткрылся полог неба,
и мы слышим, как ступеньки рая
под ногами ангелов поют…
А быть может, это плачет Вечность,
и на крышу капают столетья...
Что есть миг, и что тысячелетья
в небесах, где эту воду пьют.
Тихо - тихо льется из кувшина
время странствий и самопознанья.
Время положить на сердце руку,
колокольному внимая звуку.
Здесь татары из Узбекистана
нам включают музыку востока.
На подушках влажных дастархана
мы вдыхаем запахи кальяна.
Вкруг селенья – каменные горы,
И по дну нерукотворной чаши
мы ступаем, чувствуя, что тени
за спиною и вокруг — не наши...
Землю за ночь щедро осыпает
солнечными бусами – плодами
дерево, растущее повсюду -
золотая слива – алыча.
Утро влажной дымкой наплывает,
проникает в комнату прохладой,
и протяжно, словно муэдзины,
петухи печальные кричат.
Или в ханских сумрачных чертогах
это плачет юная Диляра
над Фонтаном Слез ее Гирея…
А быть может, это стоны джина
магом пригвожденного к скале
в мрачных погребах Чуфут – кале…
Розмарин, сандал и можжевельник,
и вино прохладное в бокале.
Ах, Бахчисарай, ты – роза мира,
золото, эмаль и бирюза.
Перстень, оброненный на ступени
лестницы, ведущей прямо в небо,
где Господь откроет тихо полог
и посмотрит путнику в глаза.