Я? Не погибла, нет. Уходят в тыл от бури
мечтания мои - в них так же нету фальши.
Светила надо мной ожогом небо хмурят
и вкрадчивая мысль пленяет сердце дальше.
Воспоминаний цепь - живых, воскресших, падших,
далеких и родных, немых и громогласных,
бессонных дежа вю и без вести пропавших...
Средь черных куполов залито небо краской.
Печаль моя светла - не гнев и не тревога,
не грусть и не боязнь, не страх, не покаянье:
в измене пред собой - виновна; да - немного
и все уж прощено душе живой и странной.
Я помню, как была влюбленная когда-то...
В поэзии моей все остро до предела:
от первого "привет" до точки не возврата,
когда делился мир на черных и на белых,
от солнечного "здесь" до черного "прощайте",
от близкого "мое" до горького "чужое",
от радости живой до ласковой печали,
от стойких теорем до рухнувших устоев.
Бессовестная ложь, что я теперь другая -
все то же, как тогда, вот только без накала,
я все еще поэт, пускай об этом знают...
Я не погибла, нет. Я без вести пропала.