***

Мой свет в тоннеле - гребаный тупик,
Не бьется сердце между ребер-пик.
Мой кофе стынет,
А я иду к Голгофе не святым.
Нам не собрать себя осколки, мы не лего.
Не будь овечкой я, покрытой волчьим мехом,
Счастливые, как говорят, не курят.
Не будь ты волком в столь невинной шкуре,
Непросто темные моменты в голове зарисовать акрилом,
Пока с тобой играем в эту мимикрию.

Мне порох в нос пусть бьет в прямом и переносном.
Как ворох ос твои удары задевают - только косвенно.
Не образцовая жена,
Я прожжена развратом,
Но лишь любовь что раз за разом возвратит меня обратно
Есть моя правда.
Ты можешь злиться, разрывая меня в мыслях в клочья,
Но где бы не была я, я с тобою каждой ночью
Я рядом, даже если ты того не хочешь.

И все, что я творю, не малодушно.
Во мне есть свет, он вырывается наружу.
Я вру, что нет во мне тепла,
Но лишь когда тебе оно не нужно.
И это никогда во мне не меркнет.
Но есть моменты, когда тьма внутри одерживает верх.
Тебе ль не знать что света нет без тени.
И человек, стремящийся быть светлым - лишь растение.
И быть живым - то значит чувствовать все что внутри нас режет.
Я вижу тьму в тебе, и берегу ее в тебе все так же нежно.
Ведь мы с тобою вместе.
Тогда быть может хватит наступать на горло своей песне?