Несмотря на устроенность быта,
Жизнь, размерную, без суеты,
Я скажу, не таясь, вам открыто,
Как же плохо, когда нет мечты.
Той мечты, что меня окрыляла,
Заставляя парить в вышине,
Той, что в стужу меня согревала,
И сгореть не давала в огне.
Я, мечтая, смеялся и плакал.
Одержим был, судьбу не просил.
Шел по жизни я, словно в атаку,
Выбиваясь, порою, из сил.
А теперь, размышляя об этом:
Может жил я в душе без огня?
Нет мечты, как сгоревшего лета,
Только пепел в душе у меня.