я не беру трубку, ведь он не звонит,
и не пишу ему писем, ведь он их не просит,
у него уж другая и он ею, возможно,любим,
а я молю, поскорее бы стрелки на осень.
и быть может, она его Спас-на-Крови,
а я была лишь капелькою в море,
но я не в силах утопать в других,
я не могу насильно, против воли.
и у меня есть лишь глаза меняющие окрас
глупые мысли, да на коленках следы падений
и большое-большое сердце.
ему - как раз,
только он никогда, никогда его
не наденет.