Промчалась жизнь цыганскою пролеткой
Через шпалеры желтых фонарей,
И лишь чудак в поддёвочке короткой,
С кнутом в руке, господствовал над ней.
А следом стон заезженной брусчатки,
Визгливый скрип не смазанных колес,
В руках моих зажатые перчатки
И по лицу потоки горьких слез.
А за бортом знакомой панорамы,
Под говорок давно иссохших слов
Летит крыло моей последней драмы
И ночь кромешный бросила покров.
Хотя в конце Московского проспекта
Еще горит вечерняя звезда,
Но там мечта безумная померкла
И я лечу, похоже, в никуда…
12.05.2014