«И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал…»
А.С. Пушкин
«Не знаю беды более грозной для России,
чем потеря русского языка…»
В.Г. Белинский
Читаю нетленные строки
И в них растворяюсь душой…
Короткие выпали сроки
В судьбе бесконечно большой.
Так яростно прожиты годы!
Так рифмы точны и остры!
Взошли вдохновенные всходы,
Зажглись роковые костры.
Чернильная капля дрожала
На срезе неровном пера…
Поэзии тонкое жало
Грозило устоям двора.
Её африканские корни
В российскую почву вросли,
Но крона и ствол непокорно
Рвались в небеса от земли.
В полёте и чувства, и мысли –
До звёзд! – от крестьянской сохи…
Не сам ли Всевышний причислил
К бессмертию эти стихи?
Но путь их создателя кончен
На Чёрной – от горя! – реке.
Душа его поймана Ловчим
И держится им в тайнике.
А тело в Пушгорах… И с миром
Лежит под могильной плитой…
Он стал величайшим кумиром
В век истинно не Золотой.
В бескрайних просторах эфира,
Где лунное льёт серебро,
Его несравненная Лира
С небес рассыпает Добро.
Звучит его гордое Слово,
Спасая от грозной беды,
До взлёта кумира иного,
До вспышки сверхновой звезды.
* * *
г. Н-ск,
10.04.05.