Ты крепко спишь в лесу хрустальном.
Душа по-прежнему юна.
Блуждает в мире нереальном,
застыв ладьёй на гребне сна.
А жизнь твоя проходит мимо,
подобно старенькой арбе.
И лишь бездарной пантомимой
Реальность кажется тебе.
Но время вовсе не целитель,
а красоты бесстыдный вор.
И принцы нынче в дефиците,
найти хотя бы одного.
Но чтоб под маскою паяца
увидеть сына короля,
самой придётся просыпаться
под звон осколков хрусталя.
P.S. Иллюстрация Josephine Wall