Есть прелесть своя в одиночестве,
Когда лишь – бумага, перо,
И где–то награды и почести,
И чёрная зависть, и зло...
Пером по бумаге царапаю...
Бесшумная ночь за окном,
И малой дождинки не капает,
И сна–то в глазу ни одном.
Слегка занавеска колышется,
Котёнок свернулся клубком,
И пишется, пишется, пишется
Вольготно, воздушно, легко!