У каждого Творца своя Голгофа,
Свой крест и свой из терниев венец.
На лбу поэта полыхают строфы,
Людских не опалившие сердец...
Толпа сыта насущным горьким хлебом,
Добытым в поте своего чела,
И жаждет зрелищ под унылым небом
И ждёт Мессию, как в веках ждала...
Менялись храмов гордых очертания,
Богов и фетишей стирались имена,
Толпа, биясь в неистовых рыданиях,
Надеялась, что будет спасена...
И, с верою в святое Воскресение,
Мессию распинала ВО СПАСЕНИЕ.