В один из суматошных дней,
кляня подкравшуюся старость,
я выпью водки. И останусь
с поэзией наедине.
Закружится в заботах дочь,
в проблемах - сын,в прожектах - внуки,
и только чистой речи звуки
со мной мою разделят ночь,
где серебром земная грусть
вдруг заиграет под луною.
И я с бумажной белизною,
как с Господом, наговорюсь.