Я не люблю дома, в которых грязь;
где волосы, окурки и обрывки;
где всюду запустение и мразь;
и с пеплом перемешаны огрызки...
Где в раковине - груда ерунды,
облепленной присохшими кусками;
у зеркала - нестройные ряды
флаконов пыльных(иногда - с духами)
Я не люблю смердящих тряпок рвань...
Ну что поделать?! Надо мне лечиться!
А то меня, пожалуй, станет рвать
над чёрною расчёскою девицы:
над нею шевелятся волоса...
Жалея вас, я продолжать не буду.
Вот ужас! Не смотрели бы глаза!
...Ах, если б совершилось в мире чудо:
в стране людей, под крышами людей -
всё стало бы светло, спокойно, чисто...
И ждал бы каждый Дом своих гостей -
Неповторимый. Праздничный. Лучистый.
Здесь - пенье птиц, а там - возня щенков.
Здесь любят хризантемы, там - гвоздики.
Здесь тишина и мягкий пух ковров,
а там - живут картины, дышат книги...
Дом - ария. Симфония. Романс.
Дом - опера, баллада иль соната...
Дом, где всегда приветлива жена,
и счастлив муж, и радостны ребята...
Но - всё! Прощай, мещанская мечта!
Мы вовсе и не братья, и не сёстры.
И в логовища прячутся друзья,
и воют на невидимые звёзды...
14.05.14