Нет награды тому, кто ушел, не простившись с друзьями,
Наугад поднырнув под флажки невозвратной черты.
И пусть тело его будет век пламенеть в изваяньи,
Но остывшая бронза не сможет настигнуть мечты.
Как же так понимать? Вот был жив человек невеликий.
Он стремился к чему-то, любил свою старую мать.
Жил обычно, как все. И никто не спешил с его лика,
Преклонивши колена, последнюю мерку снимать.
Скажет кто-то с восторгом: "Начертан был подвиг герою!
Я бы струсил, не смог никогда на такое пойти."
Ну а он? Он был срочник, шагнувший несмело из строя,
На спор вышедший, толком не поняв всю тяжесть пути.
Сколько времени было - и все оно вытекло в месяц,
И песчинки осели, слежавшись в могильную твердь.
Нет на деле ни рая, ни легких, возвышенных лестниц -
Просто парня настигла вертлявая, быстрая смерть.
Он упал, не дожив, не успев довершить то, что начал,
И домой не отправив письмо из диковинных мест.
Но сказали потом: "Он герой. Он не смог бы иначе!",
На мечтах его ставя косой, оборжавленный крест.
И неважно теперь, за какие места воевал он.
Просто кто-то отдал необдуманный, спешный приказ.
Ведь у родины нашей горячих мальчишек - навалом,
Каждый станет героем (посмертно) хотя бы на час.
Десять лет, как застыл он, отлитый в движении резком,
И от крови цветов постамент сероватый отмыт.
О все новых ушедших шумят на ветру перелески.
Но все так же - за шаг до мечты, он в движеньи - стоит.
A.D. 10.05.2014
Балабаново