На столе смятая тетрадочка,
Белый лист, вокруг тишина.
Только бьется безумная бабочка
За окном, где светит луна.
Она хрупкая, словно хрустальная,
Но так сильно летит в стекло.
Впустить? Но что будет уж знаю я,
Не хочу чтоб произошла
С ней история очень печальная.
Но увы, она все же глупа.
Не открою - не будет прощания,
Отворю - лишь сгорит до тла.
Очень грустная выйдет история
Сквозь призрачный шепот гардин.
Да, работает ваша теория:
Все мы бабочки, все в пламя летим,
Отдаваясь безумному чувству,
Словно в танго измерив шаг.
Но любить - это тоже искусство,
А безумно любить - это ад.
Танец страсти огня и бабочки
Это в сущности наша жизнь.
Мы сражаемся с чувствами, дамочки,
Улетая в искрящую высь,
Понимаем, чем это закончится:
Раз... И ты станешь пеплом.
Но сердце, взбесившись, колотится,
Вспоминая тот танец нелепый.
А стоит ли миг всем страданиям?
Я сделаю лишь одно.
Скрепя сердцем и с тяжким молчанием
Я просто открою окно.