Помолиться б, но гордость - а может быть, что-то ещё -
запрещает упрямому лбу колотить в половицы. -
Всё одно - бесполезно: за жизнь мне выставлен счёт.
Всем нам выставлен счёт.
Он по венам течёт.
Утопиться б,
раствориться в воде, породившей живое из волн,
уповая на вечность. На мёртвую славную вечность,
где не будет углов.
Где не будет углов и сторон.
Где не будет богов.
Половиц и гордыни.
Где вечер -
просто вечер - и всё,
ни смятенья, ни правды, ни лжи,
ничего из набора убийственно-метких сравнений,
лишь покой.
Но сегодня...
Сегодня так хочется жить,
что колени - об пол.
И чтоб сжатые пальцы синели
под присмотром икон, умоляя простить и понять.
И смириться. -
Смирение - вот оно, верное слово,
то, что было всегда -
и останется после меня,
обнуляя счета
до божественно-чистой основы,
до души, что устала томиться в телесном плену,
но - смирись! - принимая, как благость особую, клети.
Может быть, уже завтра Господь сотворит тишину,
но сегодня - я знаю - Он мне на молитву ответит.
22.04.14