Срастётся осколочный перелом, забудет приклад плечо, но сука-война за моим столом все скалится палачом. В тарелке её - красно-серый фарш, в бокале - кровавый чай. Она обещает мне взять реванш, что свойственно палачам. Она обещает мне ночь, тайгу и вражеский мёртвый дзот; и сыплется пепел с громады губ на выжженный горизонт. И сыплется пепел на общий стол без повода, без причин.
- Война, а накатим с тобой по сто за тех, кто теперь молчит? - Им проще, наверное, спать без снов вповалку на дне траншей - ведь те, кто остался, живут с войной, как оттиск с её клише, как муха, попавшая к пауку, в то время, когда он сыт.
Всё сыплется пепел.
А я бегу,
сражений приёмный сын.
Бегу и стараюсь нарваться на
штыки, что уже во мне:
всегда побеждает людей война - так принято на войне.
26.4.14