«Твои стихи, увы, не для печати», -
Сказала поэтесса мне одна.
Со стороны видней. Не стала отвечать я.
Наверное, она была права…
Но я пишу, в ночи не засыпая.
Давно остыла смятая кровать.
Ни для кого. Отнюдь, не для печати.
Да просто не могу я не писать.
Откуда что берется, уж не знаю,
Я судорожно чистый лист ищу
И в полудрёме, мысль не отпуская,
Ему я доверяю суть свою:
Смеюсь, когда стихи мои смешные
И плачу, когда слезы душу рвут.
И, думаю, стихи мои простые
Простые люди все-таки поймут.