Дождь идёт, ужасно скверная нынче погода -
скажет Наташа, и все посмотрят в окно.
Так всегда почему-то, даже если немного
общего в разговоре...
говоришь, а думаешь о другом.
Так будет всегда: под глазами синеют тени,
волосы в бисере дождевом, тёмно-серый шёлк...
эта погода — да... а завтра день почти летний,
мне кажется, будет, и я бы за город пошёл.
Может, вместе? поближе к озёрным видам,
будний день, тихо, так хорошо погулять...
в его одинокой комнате настежь окно открыто,
он улыбается счастливо, что-то себе говоря.
Город похож на стаю тёмных намокших птиц,
витрины стекают огнями в мокрый асфальт,
ночь будто дождь - тоже льётся потоком вниз,
разливается в комнате, невидима, но жива.
Вечер счастливый какой, я плыву куда-то
легче дождя и птицы и всё понимаю будто,
жизнь ли, смерть - всё любимое невозвратно
и всё остаётся... удивительным будет утро.
Он смешно говорит великолепные глупости,
мечет плоские камушки, ухает, замолкает.
За городом исчезают куда-то люди все,
уходит тревожное. Жизнь здесь другая.
Как хорошо!.. он, тёплый, шагает рядом,
просто идёт, говорит и думает про своё.
За лесом поезд поёт еле слышно и складно,
летит по струне, и мы как будто поём.
Звон, тихий звон вокруг — колокольчики дальние,
в небе прибавилось золота, посинели леса.
Я... люблю тебя.
Это счастье, которое дали нам,
будет всегда?
Я не знаю, Наташа...
хотел бы я знать это сам...
Счастье синего цвета,
а к вечеру будет туман,
что разглядишь в тумане, даже в тумане счастья.
В городе фонари как звезды и белым цветком луна,
и непременно будет что-то чудесное, значит.