Восточные барханы. Их зернистое однообразие
Удручает.
Сухая, ничем не текущая, разве Святая? Земля.
Моей душе чужда экзотика (хотя она интересна разуму)
Светает.
Ах, душно душе. Ее не окрыляют поля,
Ее не окрыляют деревья, темные, как покрывало.
Ее не окрыляет грязь, ее не окрыляет пыль;
Мы можем верить в прекрасное в обрамлении малом;
Но прежде всего разумом мы верим в быль.
Наши ассоциации - красоты, созданы теми
Великими, кто был истинно подобен песчинке в пыли:
Они уменьем искусным вытащили свет из тени,
Но, носимые ветром времени,
Не сумели
Изобразить правду земли.
Они в блаженстве незнания свои (?!) времена рисовали
Они не знали
Что в пустынях Израиля,
Среди тряпиц и костров,
Не могло быть римских тог,
Не могло быть садов,
Не было триумфальных арок.
Что пророки не слишком напоминали олимпийских богов.
Или знали,
Но продолжали
За плату?
Притворно?
Упрямо?
Прославлять правду
Соблазном?
Рама.
Все также грязен, расплывчат, горюч Иудейский песок
Все также до мелочей вырисован чахлый листик,
Все также камень скалы осыпаем под бременем жизни,
И ветер сметает тропу.
И
По тропе волочится Пророк.
Пророка грязные тряпки повязаны масляным поясом.
Пророк, изгнанник, избитый, трясет оборванным волосом.
Пророк рукой сохнущей сжимает жилистый посох,
Пророк бормочет в бреду ответы - на незаданные вопросы,
Пророк пророчит порок. В его словах - не упрек,
Не славословья тому, кто избавит
народ
в нужный срок;
Нет.
Нельзя упрекать никого
Прославлять - тщетно.
Пророка
В природе округло-жестокой,
Мы видим здесь - одного,
Свет
Неживой.
Но Пророк тряхнет головой;
Втыкает посох в песок
Пророк
И Пророк глядит в Небо.
Без гневу.
И
небо
засияло
синевою,
Как краска, распушенная в воде,
В прозрачной чаше с золотой каймою;
А в легкой ватной облачной гряде
Сверкают переливами чертоги
Колонн и куполов небесных стран;
Превозмогая мрамора пороги
Парят посланцы Божии в туман;
Их крылья темно-сребрены - недвижны
И каждый нимб их четко позлащен.
Пророк - колосс; земля, проснувшись, дышит
Под ало-голубым его плащом;
Он - ввысь глядит, один в пустыне пресной,
Но всюду сонм с ним ярусов небесных.
Пророк
Вынимает посох
С тряской
И - вновь в серости -
И в серой
рясе
Затасканной
Дальше идет
Упрямо.
И слой
осыпающейся краски
Вновь
Перекрывает -
Рама.
08.07.13 г