Есть у всякого поэта
Свой источник вдохновенья –
Путеводный лучик света
Через тернии творенья.
И у каждого второго
Муза – ангел или птица,
Крик души, хозяйка слова,
Или даже дьяволица…
Отчего поэт я скверный?
Отчего я не хороший?
Я один такой, наверно,
С моей музой – стриптизёршей.
Она курит сигареты,
Из горла хлебает виски,
Пропадает вечно где-то…
Но зато какие cиcьки!
Нрав её терпеть нет мочи –
То исчезнет на недели,
То заявится средь ночи,
И меня, подняв с постели,
Обнажённой манит кожей
В экзальтирующей пляске.
Оттого я нехороший,
Оттого какой-то 6лядский…
Winky Sheep 16 мая 2014