К тебе пишу я,
Мой Далёкий Друг,
и пусть сквозь время тянутся страницы, и пусть «Победа» - громогласный звук, который будет маршем чётким биться в моей груди, в твоей груди, в стране, что ощутила дух своей свободы. Ты знаешь, чего стоил этот день, наполненный сиренью, небосводом, что видит, дышит яркой синевой?..
Война пришла к нам в летний сорок первый, когда на плечи лёг давящий зной: взорвался горизонт чужим рассветом, пылающим чернеющим столбом... Война пришла, пришла война, товарищ! И под ноги - дрожание земли, в себя что приняла печаль пожарищ, обнявших даже глубину воды. А небо стало серым, как стальное; а воздух стал тяжёлым, как свинец, затрепетал он горечью и болью, впиваясь ядом в жизнь людских сердец.
Я слышу внятно крики автоматов и тишину, и скорбный тяжкий вздох, я вижу, как сильна любовь солдата к своей стране, к своей земле;
шагов
уверенных, до одури упёртых хватает, чтобы быть сильней врага. Я знаю твёрдый стойкий глас народа, который не склонится никогда. Я чувствую тоску чужой утраты и тяготу последнего «прощай» - скажи мне, знаешь, в чём мы виноваты? И скоро ли придёт тот светлый май, пришедший к нам в весеннем сорок пятом?..
И пусть «Война» - вводящий в ужас звук, но есть Победа будущим потомкам.
Я не пишу «прощай» тебе, Мой Друг,
сжимая в своих пальцах
похоронку.