Мне часто снится дом наш,
что в тихом тупике
от шума городского
скрывался вдалеке.
Каскад садов зелёных
уютно обступал,
весною в пенье птичьем
наш садик утопал.
В любое время года
он был всегда хорош:
и осенью под солнцем,
и в моросящий дождь,
и в белых одеяньях
в сезон морозов злых,
и в летнем разноцветье
среди плодов сплошных.
Он помнил, как девчонкой,
одна, в тиши ночной
я к звёздам направляла
полёт мечты земной;
как с ними говорила,
как пела им не раз...
Налаживалась, точно,
тогда меж нами связь!
А в доме - шум, веселье;
там жизнь вовсю кипит,
и радостное эхо
во всех углах звенит.
Там детство пробежало,
там всё знакомо мне:
вот солнышко с морозом
играют на окне,
вот скрипнет половица,
вот глухо стукнет дверь...
Там тайною всё дышит,
там нет ещё потерь.
Там сын мой невеличка
забавно лепетал,
а вышел срок, и в школу
с друзьями зашагал...
Ах, гнёздышко родное,
ах, милый отчий дом!
Как часто ты мне снишься,
как больно мне потом!
Ведь ни одна дорога -
из тысячи дорог -
не возведёт уж больше
меня на твой порог!
Где дом стоял счастливый,
теперь на все года,
разрушив всё, вольготно
там трасса пролегла!
И в сердце долгой болью
утрата та горит,
как будто что живое
забыть мне не велит!