Красиво составлять слова, порыв искусства невелик,
какой в том прок? Мне потолок - писать красиво этот стих.
И мыслить мне не нужно даже, мне этот факт любого гаже:
что я имел ввиду не важно, ведь смысл слов другой расскажет.
Идти пешком, страница за страницей, и лишь в конце себя понять,
кошмар такой не может и присниться и от него не сможешь убежать.
И мне ведомым быть не страшно, ведь путь один, совсем не важно,
как, где и с кем его пройти - конец один, его не обойти.
Писать, печатать или просто думать - слова нести, как ножны для меча
и разумом, как самой острой саблей, сомнения рубить все от плеча.
Мне роль моя приятна и проста, но как сложны, как велики слова,
как быть, коль не сумею пронести я смысл слов с собою по пути..
А путь порою очень невелик и очень горький всех путей конец,
слов всех важнее будут только те, что обронил последними мертвец.
И сил не хватит высказать себя, всё то, что наполняло целый путь,
всё то, что потерять было нельзя, всё то, что при потере не вернуть.
И путь поэта - это осознать, искать в себе слова и говорить,
ведь путь один, не повернуть, и времени в обрез в себе хранить.
И путь поэта - может ерунда, порыв искусства в этом невелик,
но такова жестокая судьба - без слов оставить свет в последний миг.