На мокром песке остаются следы
наших теплых, бегущих ног.
Забеспокоится ветер,
вздохнет.
Вплетаются в кудри мои-
облака
и лучи уходящего солнца.
Той нежной легкости не описать,
и слов не найти-
всё из звуков и трепета света.
Мираж-так назвали бы люди такое,
а мы называем любовью,
и рядом встаем,
и волны стихают у ног.