За бетонными стенами спрятан постылый быт,
в паутине забот погрязли их тёплые чувства,
каждый вечер уткнувшись в подушку он громко спит,
а она до полуночи смотрит на тёмную люстру.
Каждый день умирает частица от их любви,
разбиваясь о судно с громким названием "Ссора",
когда просит его подтянуть заржавелый винт,
или, просто сорвавшись, в нём ищет себе опору.
На столе зачерствелый хлеб и остывший суп,
она снова его "дождалась" на обед с работы,
он под вечер рванёт с друзьями развлечься в клуб,
чтоб на утро у первой встречной спросить; "а кто ты?"
По квартире слышны ароматы чужих духов,
и понять бы хоть чьи они: первой, второй иль пятой,
она молча готовит на ужин вкуснейший плов,
отмывая с бокала остатки чужой помады.
Ей никак не пройти лабиринтом слепых обид,
и разбавить рутину дней ей одной сил не хватит,
они оба клялись друг друга всегда любить,
только клятвы забылись под силой чужих объятий.
Он проснётся в квартире однажды и закричит:
"что на завтрак, родная? рубашку бы мне погладить..."
на кухОнном столе вместо завтрака только ключи -
и забытые клятвы в узорах чужой помады...