Здесь осинки шелестят на ветру,
ручейки бегут по горкам, звеня.
А в Австралии живёт кенгуру,
так похожий иногда на меня.
Он такой же одинокий, ничей.
Не растёт у кенгуру борода.
Так же скачет непонятно зачем,
и к тому же неизвестно куда.
У него нет ни клыков, ни когтей,
только с выводом спешить погоди:
У него-то сумка на животе,
у меня она в районе груди.
И чего в той только сумочке нет!
Есть и свет, есть и сгустившийся мрак,
сорок с гаком глупо прожитых лет.
(и никак не уменьшается гак);
Груда слов с молчаньем напополам,
всё, что знаю о других и себе,
в общем, всякий завалявшийся хлам,
даже Вовка из четвёртого "б".
Эта сумка иногда тяжела,
как печаль, она легка иногда,
но какою бы она ни была,
никому её ни в жизнь не отдам.
И хоть в ней уже три тонны фигни,
всё равно она хоть ной хоть не ной,
за прошедшие недели и дни
пополняется всё новой фигнёй.
Только мысль одна молотит поддых,
ибо знаю, что фортуна груба:
вот наступит мне, допустим, кирдык,
неужели сумке тоже труба?
И такой я ощущаю испуг,
что мы с нею превратимся в "ничто",
что пишу я и в ЖЖ и в фейсбук,
пусть читают эдак лет через сто.
Может, кто-то вдруг отложит дела,
скажет, на ночь прочитав этот бред:
"Да, забавная бабулька была.."
Похихикает и выключит свет.