Там плещут волны, и крики чаек
По швам рвут душу под знойным небом.
Там ты все время по мне скучаешь
С бокалом пива…а я там не был.
А я все время в стихах и пчелах
Июньский рай свой считаю адом.
И на макушку все глажу челку,
Чтобы не висла на вектор взгляда.
Тут, собирая по буквам строки,
В дела вплетая их канителью,
Под вздох кукушки, под треск сороки,
Я соловьиной пропитан трелью.
И, завершая логично вечер,
Сдуваю пену с бокала пива…
Канешна, волны у нас не плещут…
Но все равно, блин, тут так красиво!