И. Д. Рождественскому
За излучиной дремлет посёлок,
Белой ночи прерывисты сны…
Колкий ворс прошлогодних иголок,
Покрывает ковром валуны.
Ничего здесь покой не тревожит.
До восхода ещё далеко…
Свод небесный озябшею кожей,
Протянулся над чистой рекой.
Где брусничник сползает с пригорка
И, склоняясь к подножью скалы,
Примеряет красавица-ёлка
Нити бус из янтарной смолы.
Где глядят в отраженье осины
И, уже с позапрошлой весны,
Брод возник у распадка лосиный.
Ельник теремом вырос резным,
Где вдыхают кукушкины слёзки
Пряно-пьяный настой из хвои…
И в теченье полощут берёзки
Шёлк запутанных прядей своих…
И конечно, бывает иначе:
Есть другие леса и цветы…
Но лишь здесь понимаю, что значит
Притяженье родной красоты.
Только здесь, где таёжные шири,
Словно милую нежит рассвет…
Я, не мыслю себя без Сибири,
Без Сибири – меня просто нет.