К чему мысли – отголоски,
мелодичный отзвук дум?
В неприкаянных набросках
плачет бедный трубадур, -
Декламирует и пишет,
обольщается стихом ,
Выжигает и не дышит,
жжет распухшим языком.
Он не требует награды –
звон монет не для него,
Не прельщается лукавым,
лучезарным серебром.
Лишь крупицу – блик вниманья,
жаждет он в глазах найти.
Но поэтам не внимают –
позасорены пути…
Суетится и гуляет
по проспекту праздный люд,
И совсем не замечает
плавность строк, с надрывом звук.
Все проходят, все мелькает –
пестрой кашей кутерьма.
Трубадур не замечаем, –
шумно плещется река…
День прошел опять напрасно,
вирши прячет в свой карман -
Обессиленный, несчастный
прижимается к домам.
И бредет в закатном солнце,
зачеркнув тот день штрихом,
Позабыв про равнодушье -
зачарованный стихом.
19.05.14