Собирая золотые крохи,
Я восстал из творческих низов,
Я, поэт затерянной эпохи,
Я, пророк низвергнутых азов.
Расступись, зеваки и богема!
Растекайся по миру душа!
Это мы, достойнейшая смена
На искусства лезвии ножа!
О, не зря, великие, трясетесь -
Только страх излечит ваш недуг.
Вы всё так же тыкаете в пропись,
Мол, молись и слушай наших Будд...
И, спиною упираясь в стену,
Вы стыдите рвущихся вперед...
Кнут всегда вёл массы к переменам,
А к чему терпимость вас ведёт?
Не к свободе и отнюдь не к праву,
Да и к счастью путь лежит иной...
Ведь терпимость не пришлась по нраву
Зараженным оспой и чумой.
Впрочем, ваше дело, быть в когортах
Храбрецов и следовать за мной,
Или выбираться из обломков
Храмов, смытых нашею волной.
Я треть жизни пел по вашим нотам,
Постигая собственность идей,
Чтоб теперь все тверже с каждым годом
Проходить дорогою своей.
Я не гений, и меня не грела
Ваша слава... И мой гимн смешон:
"Буду делать то, что кто-то делал,
Только делать это хорошо."