Там сирень, зеленый сумрак мая,
Воздуха душистого глоток...
И, - смотри скорей - в кустах мелькает
Розовый льняной её платок.
А в вечерний час, как ароматы,
Движется в сиреневом окне
Тот же профиль горестно-горбатый,
Что лежал вчера на полотне.
Все ее стихи давно бессмертны
И нежны, как первая трава.
Ходит между нас она, наверно,
Так же одинока и жива.
В ней - лучи и волны океанов,
Но её слова всегда тихи.
Правильно сказал поэт Кирсанов:
Белая, как вечные стихи...
Художник Н.А. Тырса. "Портрет Анны Ахматовой"