Жизнь одинока, потому что однообразна.
Планеты никогда не опаздывают - много реже, чем поезда.
расписания, графики... повторяемость эта заразна,
как хроническая болезнь, которую выбрал сам.
Всё слишком обычно — драме недостаёт азарта!..
потому одинока, скучна, априори без перспектив,
и каждой весной в обрамленье вишнёвого сада
есть что-то чрезмерное, будто сам себя победил.
Я ликую, я весел, я перестрою мир -
наконец-то нескучно!.. все славно сойдут с ума,
но ничего подобного — за поворотом любым
ожидает всё то же: лето, осень, зима...
Астроном не букмекер, а бог красоты не жокей,
хотя Аполлону пошёл бы жокейский картуз.
Точность всегда угрюма: какую петельку ни пришей,
платье всё то же, что в позапрошлом году.
Календарь как экзамен, от которого не увернёшься:
можешь в него не смотреть и прикрыть глаза,
есть нечто безумное в смене лиц, обновленье кожи -
успокоительно-мёртвый космос, ослепительно белый зал,
мерная качка днища, общий послеобеденный сон...
к счастью, есть кое-что, чем можно прервать всё это -
гениальная книга, любовь, преступление даже! -
главное, выйти вон -
годится бессонная ночь
или день в темноте, без света -
ЗА пределы тоски, разрушая её равномерность.
Думаю, эти попытки предусмотрены тоже,
но... намерения были добрые, поскольку в основе веру,
любовь положили, надежду — и то, что на них похоже.
Что ж, пусть в иной день мне выпадает скука -
как средство искать спасенья и полюбить людей.
В соседнем дворе шарманка, то визгливо, то глухо,
я б посмотрел на шарманщика, да искать его где...