Морозец легкий по утру, на лужах льдинки.
И выцветающий узор лесной тропинки.
Дождь моросящий, серый дождь за дымкой тает.
Усталый путник в тишине один шагает.
Печально голову склонил, ссутулил плечи,
Мир для него стал так уныл и обесцвечен.
К зиме готовясь, дивный лес, листву роняет,
Она его уже давно не вдохновляет.
И взгляд его не привлечет листок опавший,
Не видит красоты вокруг поэт уставший.
О чем он мыслит, душу что его тревожит?
Ему на вид лет пятьдесят... Но нет, моложе.
Он как и все хотел любить и быть любимым,
Жить долго, счастливо с одной неповторимой.
И он ее нарисовал в воображеньи,
И в ней одной искал родник для вдохновенья.
Казалось был счастливым он, чем все на свете,
Пока однажды наяву ее не встретил.