На ладони моей бессонницы,
Неудобен, не всем угоден...
Перешил бы кто метрополис,
Повинуясь последней моде.
Мотоцикл, в oреоле выхлопов,
Полотно кроит по-портновски.
Светофор, потомок Циклопа,
Словно страза, пришит к перекрестку.
Автострада змеится "молнией".
На булавках огней немногих,
Заоконный город приметан
Белой ниткой ночной дороги.
Задремав на рассвете, вскоре
Просыпается, отутюжен.
Примеряю - впору ли? - город,
Изнанкой наружу.